35° à l’ombre, les semelles de mes tongues collent au bitume, même les cigales commencent à montrer des signes de fatigue … Épuisé, je m’arrête dans un café pour me réhydrater avec un Pac à l’eau et demander ma route. Sans piper mot, un autochtone portant un t-shirt “Albert Camus’s not dead” désigne un étendard flottant fièrement au-dessus de la tourelle d’un château.